IV

¿Y de qué me sirve observarlo tanto, si no puedo sostenerle siquiera en mis témpanos de hielo?
Escapa de mis letras como si fueran líquidos viscosos.
Me retiene en ideas difusas, me estruja y arroja al vacío.

¿Y de qué me sirve intentarlo hasta morir, si he muerto ya?

Conteo

Siento que me desvanezco en mis propias manos
Porque no existen otras que sostengan mi alma errante
Cansada de tanto morir y deseosa de ansias.

Escribo cada vez que me despedazo
Desmiembro cada sílaba
La hago mía
La mastico
Trago.

Escribo cada vez que siento caer
El piso me retiene en frialdad
Maldito contexto que me enclaustra
Malditas son las palabras que no me dejan dormir.

Rostros desmemoriados y un dolor latente
Presente
Transparente
Ausente.

Siento que me desvanezco en otras manos
La sensación fantasmagórica de vivir rodeado
Sombras y metáforas vacías
Seres indescifrables que me hablan del cáos
lo absoluto
y de mi constante luto.